Versos de poeta

¿Qué sería del poeta, 

sin pluma?

¿Qué sería del juglar, 

sin voz?

En mi mesilla no faltan versos, sería como desperdiciar los frutos de la vida. Y yo me pregunto,
- ¿que habría sido de estos hombres y mujeres si no hubieran escrito todo lo que llevan dentro?

La presión les hubiera matado, han necesitado de la palabra para dar forma a sus sentimientos y describir los nuestros.

No quiero nombrarlos, ni reproducir sus poemas,

¡¡ahí están!!

En bandeja de plata, encuadernados, clasificados, en librerías, bibliotecas, adornado salones, y a veces hasta en contenedores. Con pastas en piel labrados, con dedicatorias, rancios de polvo..., ahí siguen estando.

En nuestra boca al pronunciarlos, pintados en seda para no dañar el alma cuando se nos clavan, en las pupilas emborronados por las lagrimas...pero ahí siguen estando.

Ahí están los poemas del poeta, del filósofo.

Quiero imaginar como serian esos versos no nacidos, poemas malogrados de aquellos a los que arrebataron y trucaron sus vidas.

Solo quisiera imaginar como hubieran seguido sus versos, si el exilio no hubiera terminado con él.

"Estos días azules y este sol de la infancia"
...

Mi humilde y apasionado homenaje a los que tanto dieron.